Под Прохоровкой летом в сорок третьем
Поистине был самый ад войны.
Броня гудела и дышала смертью,
Дышала с той и этой стороны.
Сталь, накаляясь, в пламя превращалась,
В разящий порох превращалась кровь.
Как молнии, здесь сталкивалась ярость
Взаимоисключающих миров.
Во все столетья так еще не бились –
Вросли в простор две огненных стены!
Не здесь, в аду, светила справедливость
Лишь только с этой, с нашей стороны.
Как при затменье, меркло солнце в небе.
Метались танки, траками пыля…
Как соль на раны, принимала пепел
Измученная русская земля.
(Б. Яроцкий)